La pared verdosa
rasgada por las uñas de un loco, atado a hombres de otros tiempos, invisibles,
pero lo tocan y de qué forma; alma, espectro, introspección de la cual no sale,
y se libra, o no se libra, depende del día: llora cuando no lo logra, ríe desaforado
cuando consigue la empresa, pero se sigue viendo en un cubo blanco, la usencia
de colores no matiza su locura, ahí se queda, aunque sigue rasgando, sangra, y
los dedos quedan huérfanos de uñas: dolor, gritos, desesperación, el otro yo
habla, el otro yo del otro yo habla, el otro yo del otro yo del otro yo habla,
y la cadena se expande, entre eslabones queda él perdido. En eso un médico se
acerca; acaricia con la luz de su lámpara las pupilas del loco, el loquero se
desfigura, los ojos le dan vueltas, se salen, entran, rugen, la lengua
serpenteante, los pelos a la moda Einstein, luego un hongo lo rebasa, y entonces
nada… La voz del psiquiatra se convulsiona y éste cae al piso con una sonrisa guasonesca, es cuando la mujer del loco
tiene que traer al quinto galeno, porque no hay quinto malo.
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