Se me ocurre sentarme a
esperar; a mirar mis años sobre las escurridas manos que caen sobre las
rodillas piadosas que se dejan aplastar por las manos confianzudas; y siguen
deslizándose sobre la palma surcada por las falsas profecías. Van hacia abajo,
y de pronto se encorvan ya cuando llegan a las espinillas sorprendidas por ver
que han dejado de ser lampiñas. Las manos se detienen justo al llegar al suelo
y mandan a los dedos que hacen de esbirros para que toquen aquello que
desconocen: y lo tocan. De mi sale un grito en forma de mono cuando las manos
reposan sobre los nudillos. Asustado, inseguro, nervioso doy un salto al sofá,
y veo que nada ha cambiado en mi departamento, todo está exactamente igual que
hace un rato, pero quiero hablar y no puedo, de mí salen gritos antropoides.
Utilizo mis largos brazos para colgarme del candelabro y salto directo al
contacto con el cristal del ventanal al que le respiro frenético. Al ver las
calles, a los otros primates colgándose de los postes de luz, saliendo de sus
autos, entrando a sus departamentos, suspiro con el alivio pegado a mi pecho
selvático. Menos mal: no fui el único.
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