La morada de Poe

Poe yace dormido en las profundidades de sus miedos, con los clavos violando la madera que chilla, cruje, y dos tipos de brazos fuertes levantan la caja, un poco, sólo para cruzar la lapida de un desconocido que hace de valla peligrosa y que no deja ver el hoyo, morada de los justos: la de él. El relato se mancha de tierra húmeda, fría y muy negra. Y respira. Con el mundo derramándose sobre el cajón: relato revivido, destino encontrado el de Poe; mientras el cuervo se posa sobre la tumba, para cerciorarse de que no escapará nunca más.