Aquel
hombre vaga por mis sueños, cubriéndose el rostro con sus manos. A
veces sale corriendo sin dirección, como si de pronto hubiese recordado
el lugar al que debía llegar, pero intempestivamente, detiene su prisa.
Mi sueño es un inmenso manto blanco, acompañado por paredes yermas, sin
aire, carente de formas y sonidos. No hay sol, ni luna, ni firmamento.
El hombre se desespera porque el lugar donde está no es muy
grande, y por su forma cuadrangular, hace aun más penoso su andar: se
golpea constantemente contra las paredes. Y es en ese momento cuando
grita, se exaspera; patea los muros con todas sus fuerzas; gruñe, llora y
cae al piso. Después, nada. Al cabo de un rato el hombre levanta su
delgado cuerpo -aún no despega las manos de su rostro-, y camina, otra
vez, como en todos mis sueños, todas las noches, por la misma ruta; como
guiado por un riel, sigue su sempiterno y lastimoso andar.
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