Gota

Escuchaba el repicar de campanas a lo lejos. Poco a poco el sonido mutaba en algo menos estruendoso: era como gotas de lluvia cayendo sobre hojas marchitas en otoño. En otras ocasiones era como granizos impactándose contra tierra suelta. El aroma a tierra húmeda me gustaba, lo disfrutaba; es una de las pocas oportunidades en las que puedo sentirme vivo, libre. En algún momento del día ese sonido se transformaba en el de un martillo chocando contra el metal. Con movimientos que siguen el ritmo trágico de mi infortunio. Ahí es cuando regreso a la realidad, en un breve lapso de cordura; confinado a este ínfimo calabozo que es una sentina; con la cabeza totalmente aprisionada por una jaula de metal barnizada en oxido, amarrado de pies y manos; sin rastro de luz. Acompañado solamente por el sonido de la gota de agua que taladra, una y otra vez, la coronilla de mi cabeza.