Los caminantes

Ahí los muertos, en los muertos moscas verdes se adosan en las lenguas secas, asomadas de las bocas entreabiertas de unas cabezas que son mías y de todos. Alrededor pedazos de mí se confunden con otras partes de otros que igual sufren la duda; duda por no saber hacia a dónde andar, sorteando los órganos de nosotros, levantando las piernas para no manchar los pies que ya no son sino aire en forma de piernas que avanzan hacia la nada: esa realidad intangible que se pega en nosotros los errantes de un sueño que no termina… y levanto la mirada, y es una alfombra de fiambres que parece sonríen socarronamente a los caminantes: todos.