Porque nos gusta engañarnos, pensamos y queremos
creer en que las cosas pueden ser diferentes, en que todo lo que nos afecta
directamente puede simplemente, un buen día, pasar de nosotros, dejar de
ocurrir, pero muy adentro sabemos que eso es imposible, que aquello imposible
solo ocurre en otras realidades, en otros campos de estudio, en otras
distancias que no alcanzamos a dimensionar.
Descansamos sobre nuestros hombros porque los demás
están ocupados por sus propias cabezas que no tienen más remedio que dejarse al
colchón que en sí mismo es nuestra manera de resolver el mundo, nos recostamos
sobre la almohada de la resignación, nuestro cuerpo.
Abrimos cada cuando un ojo, luego el otro, con la
esperanza de que el mundo se revele despacio, que no sea un estallido violento
que nos deje ciegos, que nos aturda. Sin embargo, el golpe es seco y nos envía
al pavimento áspero, caliente de la calle, de esas calles que enseñan todo, y
en ella sentimos la vida, la real, la que se le escapa a las buenas costumbres
a esa moral que lo confunde todo, al espejismos que unos cuantos nos quieren
vender por la fuerza, y lo compramos, lo compramos todo porque no vemos más
opción para hacer menos a los muertos, a esos cadáveres a veces sombras, a
veces tan palpables que revientan y se escurren sobre ese concreto, esa urbe
que se abre inmensa y llena de manos que se van directamente a los oídos para
no escuchar nada.
Así caminamos, serpenteando el dolor interno, las
circunstancias individuales que amainamos con un “todo está bien”, “vendrán
tiempos mejores” y estos tiempos siempre han sido el mismo tiempo, ese presente
que nos grita en la cara su poca misericordia, su falta de empatía, y es que no
puede ser de otra manera, no puede el tiempo ser algo que no se le dio de forma
natural, no puede engañarnos y decir que su futuro es más limpio, más sano,
donde podremos correr por los grandes campos que nos hemos comido poco a poco y
por pedazos.
A veces no queremos llegar a casa, porque el rostro
trae tanto día que ya ni parece nuestro, se ha mimetizado con tantos otros, con
aquél vendedor de dulces en el paradero de camiones, con el de la mujer que
pide limosna en un puente peatonal, con el furibundo chofer que está empeñado
en cargarse a todos, y con los rostros de los compañeros de trabajo que al
igual que nosotros están viviendo su propia farsa que se traduce en pláticas
nimias, insustanciales pero que logran una que otra risa con la que apenas se
logra disfrazar el hartazgo y las penas.
No se consigue ninguna paz al irse a la cama. No se
logra el sueño profundo porque son tan pocas horas las que nos quedan para
despertar y volver a lo mismo, sabiendo que lo nuestro es un acto diario de
supervivencia, que los sueños son para otros, son para los que tienen algún
plan heredado, no para los que no tienen tiempo de hacerse una idea de futuro,
porque el presente es tan abrumador y solitario.
Entonces siempre hay el mañana que es un irse
desdibujando de forma lentificada hasta que nos volvemos calles y vehículos y
edificios y escritorios y computadoras y comidas corridas y aguas de distintos
sabores insípidos y camisas baratas y pantalones caquis y los jefes y
televisores y telenovelas e idealizaciones cursis y ridículas… Así nos vamos
entre el vertiginoso ritmo de una ciudad que no quiere que despertemos, que
levantemos la cara para verla en su totalidad, para identificar sus agujeros
por los que se nos va escapando la vida.
No quiere, no se muestra por completo porque a ella
solo le basta ser recorrida. No le importamos, nunca le ha interesado el que la
habita: es la más grande misántropa la que nos carcome, nos deglute, pero ahí
es donde radica su perversión, su sentido de ser, y mala fortuna para nosotros,
porque cada noche nos saca de sus entrañas, nos expulsa por todos sus poros, lo
disfruta, somos su vicio, su tabú, su más grande filia, su fijación, su
inmoralidad, aquello que le produce sus orgasmos, con nosotros se corrompe, sin
nosotros la ciudad sería otra cosa muerta, seca, un fiambre que no le queda más
que mirarse por siempre.
Y cuando entendemos que no somos sino el objeto de
placer de esa gran masa de piedra, entendemos los olores fétidos de su sexo que
se derrama en nosotros a diario, entendemos que somos su parte dolorosa, aquello
que le abre la herida, y en ese abrir y cerrar sangra, porque somos demasiados y
al introducir el “nosotros” se corta y se cura y se corta y se cura y se corta,
y caemos en la cuenta de que a veces nuestra desesperanza es a causa de lo que
siente esta ciudad al saberse incontenible, insatisfecha, que necesita siempre
más y más y entre cada orgasmo se da cuenta de su infierno y nos transfiere su
carga emocional que nos pesa tanto.
Vamos, seamos justos con ella, seamos dóciles para
que algún día se aburra de nosotros y nos deje, será cuando le dejemos de
doler, cuando ya no sienta ese dolor que le causa placer. Sí, seamos un poco
más imperceptibles, vayámonos muriendo de apoco, en pequeñas cantidades pero lo
suficientemente numerosas como para que de pronto aquélla se vaya alejando de
nosotros, porque ya no le serviremos más, porque así, nos dejará tranquilos,
nos desechará como se hace a un lado todo lo que no tiene una función práctica.
Dejemos que se vaya a buscar a otros, en otras
latitudes, donde sean igual de numerosos a como lo somos ahora, y que siga con
su perversión sexual que no sacia nunca.
Y cuando esto ocurra, entonces, tal vez, rocemos lo
que nos parece imposible, esa tranquilidad, esa paz que se nos niega siempre.
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