A veces, de la nada, se generan
sombras; asomos irreales de formas cuneiformes: murmuran. He sentido miedo, más
cuando pareciera que están riéndose de mí: estoy solo en este cuarto umbrío
donde me suicidé. A veces, nubes obtusas, negras, entran a la habitación y aúllan;
sufren excitados espasmos de placer, entonces desaparecen: detrás de la puerta de
la estancia rebuznan como animales en celo. A un lado de lo que soy ahora está
el cuerpo de la mujer de mi vida, tan buena era: la maté porque dijo que nunca
podría amarme. Le dije que no se preocupara, que al matarla ella sería un ángel
piadoso y que siendo así, me amaría. Pero ya llevo días esperándola. Juro que
no me tardé nada: le di un tiro en la cabeza y después hice lo propio conmigo
mismo. Debió abandonar su cuerpo ensangrentado casi al mismo tiempo que yo lo
hice; sin embargo, no fue así, y estoy preocupado porque no sé cuánto tiempo
más podré esperarla: esas malditas sombras están a un paso de tocarme.
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